明明是北京人，却因为在这里生活太久，找吃的也变得轻车熟路起来。
“你想吃什么？”她问。
“都行。”
“少来。你不是挑食小王子吗？什么能吃，什么不能吃，赶紧说。”
“…………”
程亦川眯眼：“谁告诉你的？薛同还是陈晓春？”
“用得着谁告诉我吗？每次在食堂看见你，端个盘子要在窗口磨蹭老半天。别人都是要这个、要那个，三言两语就完事，唯独你，吃饼不加葱，肥的不要瘦的不要，挑得食堂阿姨都不知道从何下手。”
“……”他服。
吃什么呢？既要可口，又要顾虑她的经济条件，程亦川思来想去大半天，最后挑了个涮肉，她是北京人，爱吃涮羊肉，选这个总不会错。
果然，宋诗意一脸喜色：“你也喜欢吃这个啊？”
一般。
可话到嘴边，出口却成了：“喜欢。”
他看着她面露喜色，也跟着沾沾自喜起来。其实是想着她好不容易破费一次，还是选她爱吃的吧。
没办法，他就是这么体贴啊。程亦川无可奈何地想着，脑子里的小人一副摊手状。
宋诗意轻车熟路走街串巷，弯过了好几条街，最后在狭窄的巷陌找到了一个小庭院，斑驳的木头招牌上写了三个字：涮羊肉。
“这个地方？你确定？”
程亦川可从来没在这样的地方吃过饭，一脸怀疑地看看招牌，脚下迟迟不动，就是迈不进院里。
“怎么，大少爷不赏脸，嫌规格不够、档次太低？”她挑眉，回头扫他一眼。
他立马被激得抬腿而入，跨过门槛。
“说谁呢？我是那么挑剔的人？”
……他是。
可里子能丢，面子不能丢。程亦川是个不服输的人，尤其在她面前。
破旧的小门里别有洞天，是个不大不小的庭院。院子里种了三两棵青竹，屋里屋外摆了八九张方桌，零零星星几桌人吃得热热闹闹。
很显然，她是熟客，三十来岁的老板娘看见她，熟稔地笑了：“来啦？”
“来了。”
“还是坐屋子里吧？”
“您安排就行。”
“那就老位子吧。”老板娘笑着领路，将他们带进了屋子，安排在靠窗的位置，“喏，还空着呢。”
屋子也不大，窗户是复古的中式木窗，窗棂上还贴着大红双禧，八仙桌也显得古朴陈旧。
宋诗意拿了菜单，一副主人家的模样，一边点菜一边问。
“肥牛吃吗？”
“吃。”
“虾滑要吗？”
“要。”
“羊肉吃哪个部位？”
“哪个部位？”他不解。
“羊腹肉鲜嫩，羊腿肉有嚼劲，羊羔肉口感好，羊胸肉——”她说得头头是道，末了一笑，“算了，看你一副不食人间烟火的样子，还是我做主吧。”
她要请客，也真是大手笔，一点不吝啬，什么好吃来什么。
也不过十来分钟功夫，老板娘端着铜锅来了，烧得火红的碳在长长的碳管里噼里啪啦作响，清澈的汤汁不一会儿就咕噜咕噜冒起泡来。
程亦川插不上手，滑雪时身手矫捷，这时候却笨拙得不像话。
宋诗意只看他那生疏的姿势，就从他手中接过了盘子，接着往锅里倒：“我来吧。”
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